Опять, опять, лишь реки дождевые Польются по широкому стеклу, Я под дождем бредущую Россию Все тише и тревожнее люблю. Как мало нас, что пятна эти знают, Чахоточные, на твоей щеке, Что гордым посохом не называют Костыль в уже слабеющей руке. 1920
Ваше имя (обязательно)
Ваш e-mail (обязательно)
Сообщение