М. С. Цетлин

Нет, не склоненный в дверной раме, 
На фоне пены и ветров, 
Как увидал тебя Серов, 
Я сохранил твой лик. Меж нами 
Иная Франция легла: 
Озер осенних зеркала 
В душе с тобой неразделимы: 
Булонский лес, печаль аллей, 
Узорный переплет ветвей, 
Парижа меркнущие дымы 
И шеи скорбных лебедей. 
В те дни судьба определяла, 
Народ кидая на народ, 
Чье ядовитей жалит жало 
И чей огонь больнее жжет. 
В те дни невыразимой грустью 
Минуты метил темный рок, 
И жизнь стремила свой поток 
К еще неведомому устью. 
   
21 мая 1917