В. Кривич
Стихотворения
Из сборника «Цветотравы»
Обреченные
В осеннем саду
Оттуда
Дома
Вечером
Праздник
В сером доме
Коридоры улиц…
Ночное
Рассвет
Мне даны слова…
Из литературно-художественного сборника студентов Имп. С.П.Б. Университета. 1903 г.
Заснули прибрежные ивы…
В бессонницу
ИЗ СБОРНИКА «ЦВЕТОТРАВЫ»
Обреченные
Так долго ждали мы утра…
В тоске, бессильные молиться.
И кто-то нам сказал — пора…
Взглянув в испуганные лица.
И день вставал, пустой, больной,
Открыв дымящиеся дали
Над той усталой стороной,
Где лишь молились и страдали.
И кто-то шепотом спросил…
Спросил — и не было ответа…
Лишь серый дождик моросил
В дрожащем умираньи лета.
Дома
Здесь в низких окнах ряд герани,
Здесь тишина и старина.
И жутким снам воспоминаний
Моя душа обручена.
И манят белые дороги,
В осенних днях так много сил…
Но дом, нахмуренный и строгий,
Свои обиды не простил…
И словно навек тени пали,
Где жизнь цвела и отцвела…
Мне ль разгадать его печали,
Печали старого угла…
В осеннем саду
В низких полях меня встречала
Душа смятенная твоя…
Наш путь начертан изначала
На ветхой карте бытия.
Ты ждешь ли ярких вдохновений,
Иль будем вместе с этих пор
Топтать истертые ступени
И жизни выцвевший ковер…
Но если тайну разгадали —
В ней нет предчувствий волшебства…
Сквозят осенние эмали,
Шуршит осенняя листва…
И трезвый день грозит расплатой,
А ночь придет — простит опять…
В пустом саду, меж белых статуй,
Так странно сердцу вспоминать,
Что где-то там, за гранью были,
Лучи неведомой звезды
Для новой жизни оживили
Захолодевшие следы.
Оттуда
Поднимают… несут… наклонили…
Так неловко толкают шаги,
Из холодной ноябрьской пыли
Одинокие смотрят стоги.
Темной вере, безрадостной вере
Стало страшно в забытом углу…
Кто-то запер балконные двери,
Кто-то с плачем прижался к стеклу…
Потянулись поля и облоги,
Скрип обозов и встречных телег…
Каждый кустик знакомой дороги
Я ловлю из-за каменных век.
Это было, все было, все было,
Это будет, я верю опять…
В темной церкви, сырой и остылой,
Мне мешали всю ночь вспоминать.
Утром стало все дальше и тише,
А на тонкой руке — два кольца…
Я не верю… я плачу… — ты слышишь —
Подо льдом костяного лица…
(Стихотворение посвящено памяти отца —
И.Ф.Анненского — К.Ф.)
Вечером
Стали окна голубыми,
Дума вечера кротка…
Расплываясь в светлом дыме,
Вдаль уходят облака.
В белом доме кто-то белый,
Тот, кого так нежно жаль,
В полутьме рукой несмелой
Старый трогает рояль…
Здесь страдали, здесь любили,
Здесь, средь этих мшистых плит,
Вспоминает сердце были,
Вспомннает—и грустит.
Так светло щебечут птицы,
Голубое ждет окно…
Но захлопнуты страницы
Старой повести давно.
И, как призрак темной силы,
Здесь глядят из пустоты
Безымянные могилы
И забытые кресты.
Праздник
Нераздуманною думой,
Молча в вечность уходя,
Был закутан день угрюмый
Паутиною дождя.
Трубы фабрик были строги,
И ползла тоскливая мгла
На размытые дороги
И на серые дома.
У заборов, на панели,
В глине желтых площадей,
Целый день, шумя, чернели
Кучи вымокших людей.
И, зажегши за туманом
Глаз слепого фонаря,
Умирал, больным и пьяным
Красный День календаря.
Велся скучно и невнятно
Скучный спор дождя и крыш,
И зловещи были пятна
Синих вымокших афиш.
И, казалось, злой и чуткий,
Где-то близко спрятан враг…
И торчал обидной шуткой
На воротах мокрый флаг…
В сером доме
Всё то же, и так же, как было.
И так же опять, как вчера.
Шарманка фальшивая ныла
В туманном колодце двора.
Вы чуждые… вам незнакома, —
Иль, может быть, тоже близка, —
Высокого серого дома
Гнетущая душу тоска…
Здесь жизни ненужные вянут,
И в запертых окнах темно…
Но узел мой крепко затянут,
И узел затянут давно.
* * *
Коридоры улиц пусты и туманны.
Грешен сон безжизненных домов.
Пятна фонарей во мгле желты и странны,
И так странно-гулок стук шагов.
Лица бледных женщин смотрят вслед,
И больной тоской пропитан сумрак зыбкий,
И сквозь мглу, с болезненной улыбкой,
Крадется заплаканный рассвет.
Ночное
Зажгли фонарь под мертвым флагом..
Одна из моего угла
Ты уходила ровным шагом.
В метели жуткие ушла…
Ты утонула в сказках белых
Для новых слов, для новых встреч,
На улицах обледенелых
Намеки жаркие зажечь…
Кто знаетъ сны потухших зданий?
Кто разгадает до утра,
В часы метельных волхвований,
Мечту чугунного Петра?..
Быть может, правда только в этом…
Быть может, тем ты дорога,
Что чертишь смутным силуэтом
Ночного города снега…
Быть может, счастье только в зыбких
Кострах безлюдных площадей…
Да в бледных, утренних улыбках
Двух, ночью скованных, людей…
Рассвет
За плачущим окном редеет флер теней,
И серых улиц сон бледнеет, мутно-зыбок…
О, как мне жаль мечты погашенных огней,
И побледневших лиц, и замолчавших скрипок..
Скачать