Ты мог бы участью с стихами
Твоими поменяться, Клят!
Тебя кто знает, тот бранят;
Не знает их никто, и только что мышами
Нарушен их покой в укромном уголке.
В нетопленом высоком чердаке
От стужи чуть живым зимой тебя находят —
Стихи твои у многих в камельке,
Знай, только греются, из жару не выходят.

Частенько голоден сидишь ты по три дни —
Под сдобным пирогом для них отводят место,
И корочки исподней тесто
Всех прежде, лакомки, отведают они.
Что скажете теперь вы, критики обидны?
Нет, Клит! неправда их: стихи твои завидны.