Могиле И. С. Писаpевского, умершего 1828 г. в Булгарии
Автор: Мейснер Алексей Яковлевич
Могиле И. С. Писаpевского, умершего 1828 г. в Булгарии.
Добрый, чувствительный, радостный юноша!
Ты-ли крестом осенен?
Ты-ли, ценивший дар жизни столь дорого,
Жизни так рано лишен?
Кто изъяснит вековую таинственность
Мрачных судьбины путей? —
Свешу не преданный, смерти желающий,
Тщетно молюсь я о ней!
Ты-же довольный, счастливый, умеренный,
Чуждый и призрака бед,
Созданный жить, в долголетьи уверенный,
Умер в развитии лет !
Страшно, мучительно было предчувствовать
Близость кончины тебе;
Нет! ты не верил ее настижению
В самой с кончиной борьбе.
«Скоро здоровье и силы воротятся,»
Слабый язык лепетал;
Смерти страшившийся, меру страдания
Сам от себя ты скрывал.
Даже в то время, когда истощенную
Холод оковывал кровь,
Речью несвязной еще выражалася
К жизни, к земному любовь.
«Люди! держите… как душно заранее. . .
«Там-ли жилище мое? . . .
«Дайте еще подышать мне на воздухе. . .
«Яма! . . . Творец! не в нее!…»
Так ты взывал, прерывавшимся голосом,
Мысля избегнуть конца;
Но приутихнул, вздохнул — и увидели
Бледного мы мертвеца ! . . .
Где-ж ты покоишься, жизни приверженец?
Где-же могила твоя?
Рдеют-ли розы над нею роскошные,
Верный символ бытия?
Или эмблема любви и невинности
Юных, безоблачных лет —
Гордость долины, красавица лилия —
Урны надгробной сосед ?
Или на холме из мрамора статуя
Плачет, склонясь на гранит?
Или злащенная надпись прохожему
Повесть твою говорит? . . .
— Нет ни цветочка, ни травки, ни рощицы
Близко могилы твоей,
И не манит проходящего мраморный,
В память тебе, мавзолей.
Дико печальны степные окрестности,
Мертвая в них тишина;
Смерть там витает на мшистых развалинах,
Ужасов черных полна.
Зданий обломки да кости погибнувших
Жизни единственный след,
Все истребили, иль гневно рассеяли
Громы недавних побед.
К свежим руинам в пустыне прославленной,
С близкой бесплодной скалы,
Корму искать на земле окровавленной
Прежде летали орлы;
Ночью, украдкою, пищу послышавший,
Бегал голодный к ним волк, —
Ныне и птицы и звери исчезнули,
Крик их надолго замолк. . . .
Вот, где ты спишь, неоплаканный юноша,
Крепким, безвременным сном!
Вот, где твой прах, обреченный забвению,
Скрыт под песчаным холмом!
Кто обновит этот холм обвалившийся
В дикой пустыне тех мест?
Кто приподымет, к земле приклонившийся,
Ветрами вырытый крест? . . .
Киев 1831.