Рассказ инвалида
Автор: Шереметьевский Ф.
Рассказ инвалида.
Ох, старость, старость! Бог с тобой!
Засядешь ты на плечи, —
Не расставайся уж с избой
Да жмися только к печи.
День ясный…. ну, нешто, живешь;
А чуть лишь непогода, —
В клубок свернешься, словно ёж,
И станешь, как колода.
Эх! тот-ли был, дружище, свет —
Назад тому, примерно,
Смекаю так, как сорок лет,
А тридцать пять наверно.
Вот, был я малый! поглядеть,
Так дал-бы рубль и боле:
Здоров и силен, как медведь,
Ретив, как конь на воле.
Ты помнишь-ли французский год?
Я был тогда гусаром;
И уж скажу тебе вперёд, —
Хлеб царский ел не даром.
И если рассказать кому
Про разные примеры,
Так, право, слову твоему
Другой не даст и веры.
А вот, послушай! Помню я,
Стояли мы под Вильной,
Когда Французы к нам в края
Ворвалось с ратью сильной.
Ну, просим милости; у нас
Чего не доставало?
Штыков и сабель про запас
Мы сберегли не мало.
Да и не в людях занимать
Нам ядер и картечи;
Так что тут много толковать, —
Мы рады доброй встречи.
Вот, ждать пождать, глядим приказ:
«Готовиться к походу»!
Э! лихо дело! да хоть сейчас
Идем в огонь и воду! —
По правде истинной сказать:
Подраться с супостатом —
Равнехонько, что пировать
В каком пиру богатом.
Готово все, лишь на конь сесть;
Чу! слышим, перепалка….
Эге! никак…. ну, так и есть,
Уж завязалась свалка.
Авось и нам теперь стоять
Без дела не придется;
Глядим, — вдруг, что-же?
Отступать приказ нам отдается.
Пришли под Витебск…. глядь-поглядь —
Француз как тут за нами;
Да так, проклятый, нас стоптать
И хочет он конями!
Ну, нет, приятель, погоди,
Не снимешь с волка шубы!
А вот; ты прежде погляди,
Как он покажет зубы.
Ура!… штык в дело, сабли вон,
Картеча засвистала, —
Пошли писать со всех сторон,
Земля вкруг застонала.
Вошли в Смоленск. Знакомый край,
И город со стенами, —
Так уж поганые пускай
Померяются с нами!
Не долго речь об них велась,
Вдруг, слышим, мать родная!
Под, Красным, братцы, поднялась
Баталия какая!
А наших было там… что-бишь?
Дивизия пехоты,
Из конницы: драгуны лишь
Да казаки-налёты.
Гм! плохо дело! жаль ребят!
Вот, видим, по дороге
Пехота тянется назад
В ужаснейшей тревоге,
Пальба трещит, пыль, дым столбом,
Полки все в кучу сбились —
Ну, словом, брат, такой содом,
Что мы ненадивились.
А неприятели к ней льнут,
Как будто муха к меду,
И просто, так вот не дают
На шаг один проходу.
Да сжали так со всех сторон,
И столько их накрыло,
Что, думаем, ну! брат, пардон!
Ан нет, не тут-то было!
Для русских это ни почем!
Грызутся словно звери,
И лезут грудью на пролом,
Забывши о потери.
Они в приклады, в тесаки
Дерутся, что есть силы,
А уж сажают на штыки,
Как-бы снопы на вилы.
И долго наши бились так,
И много их убито;
Еще б маленько…. наверняк
Была б пехота сбита.
С резерва нашего вдали
Повыдвинули пушки,
За раз скомандовали «пли»
И бац мои старушки!
Гостинец видно крепко был
Французам не по вкусу, —
Что вмиг они, вернувши тыл,
Отпраздновали трусу.
Так вот-что можно сделать, брат,
С отвагой в свете белом!
Не даром же, ведь, говорят;
Что Бог владеет смелым.
Да полно нам! темно в избе,
Пора на боковую;
А завтра расскажу
Teбе историю другую.
Ф. Шереметьевский
Пантеон и репертуар русской сцены, 1850г. №10