Надоело

Автор: Маяковский Владимир Владимирович

Не высидел дома.
                    Анненский, Тютчев, Фет.
                    Опять,
                    тоскою к людям ведомый,
                    иду
                    в кинематографы, в трактиры, в кафе.

                    За столиком.
                    Сияние.
                    Надежда сияет сердцу глупому.
                 10 А если за неделю
                    так изменился россиянин,
                    что щеки сожгу огнями губ ему.

                    Осторожно поднимаю глаза,
                    роюсь в пиджачной куче.
                    "Назад,
                    наз-зад,
                    н_а_з_а_д!"
                    Страх орет из сердца.
                    Мечется по лицу, безнадежен и скучен.

                 20 Не слушаюсь.
                    Вижу,
                    вправо немножко,
                    неведомое ни на суше, ни в пучинах вод,
                    старательно работает над телячьей ножкой
                    загадочнейшее существо.
                    Глядишь и не знаешь: ест или не ест он.
                    Глядишь и не знаешь: дышит или не дышит он.
                    Два аршина безлицого розоватого теста:
                    хоть бы метка была в уголочке вышита.

                 30 Только колышутся спадающие на плечи
                    мягкие складки лоснящихся щек.
                    Сердце в исступлении,
                    рвет и мечет.
                    "Назад же!
                    Чего еще?"
                    Влево смотрю.
                    Рот разинул.

                    Обернулся к первому, и стало иначе:
                    для увидевшего вторую образину
                 40 первый -
                    воскресший Леонардо да-Винчи.

                    Нет людей.
                    Понимаете
                    крик тысячедневных мук?
                    Душа не хочет немая идти,
                    а сказать кому?

                    Брошусь на землю,
                    камня корою
                    в кровь лицо изотру, слезами асфальт омывая.
                 50 Истомившимися по ласке губами тысячью поцелуев
                                                               покрою
                    умную морду трамвая.

                    В дом уйду.
                    Прилипну к обоям.
                    Где роза есть нежнее и чайнее?
                    Хочешь -
                    тебе
                    рябое
                    прочту "Простое как мычание"?