Наши севы, наши всходы…

Наши севы, наши всходы 
Смерть пожнет своей косой,— 
То, что мы слезами годы 
Поливали, как росой... 

Средь полей необозримых 
Туча с неба водит тень... 
Мир — простор хлебов озимых... 
Все — на некий дальний день. 

Звонко их весна разбудит, 
Будет в жатву жизнь красна, 
Только пахаря не будет 
На святом пиру зерна...