Что-то сбудется, что-то не сбудется. Перемелется все, позабудется... Но останется эта вот, рыжая, У заборной калитки трава. ...Если плещется где-то Нева, Если к ней долетают слова - Это вам говорю из Парижа я То, что сам понимаю едва. 1943
Ваше имя (обязательно)
Ваш e-mail (обязательно)
Сообщение