Не смейтеся над ним, что слабый и больной…

Не смейтеся над ним, что слабый и больной,

Безумною своей поникнув головой,

Он проклинает все свой труд сухой и глупый,

И от людей бежать в дремучий хочет лес.

И вечно говорит про блеск чужих небес,

Про волны дальние и диких скал уступы,

Конечно небольшой меж нами он поэт,

Но если у него волшебной речи нет,

То сколько ж у него тоски, любви, желаний!

И между тем как он, под ношею страданий

Все силится взойти на вышину горы, —

Вы около своей копошитесь норы,

Подняться к небесам не думая, не смея,

И даже пожелать большого не умея.

 

 

Пл. Кусков

 

«Время», №1, 1861