К Плетневу

К  Плетневу.

 

 

Винюсь, мой друг, перед тобой;

Ты мной не можешь быть доволен:

Я не пою и Гений мой

Неизлечимо ленью болен.

В глуши лесов я жизнь веду;

Не слава, а покой мне нужен;

Я стал теперь с весельем дружен.

Но с Музой часто не в ладу.

Она зовет меня украдкой

От милой сердца на Парнасс;

Я нехотя клянусь под час

Расторгнуть узы неги сладкой

И снова петь, но на стене

Не нахожу своей свирели;

Амуры, не сказавшись мне,

Тихонько ею завладели.

Возьму ль ее у них из рук?

Мне сладок их напев игривой,

И тих свирели беглый звук,

Как нежный вздох любви счастливой.

Тебе, Плетнев, другой удел!

Любовник славы постоянный,

Ты в след за нею полетел,

Вдали завидя лавр желанный!

Ты не чуждаешься труда,

Чтоб знатоков привлечь вниманье,

И к верной Музе никогда

Не опоздаешь на свиданье.

Ко мне доносят песнь твою

Покорные певцам зефиры,

И в диком, северном краю

Я слышу звук знакомой лиры!

Но пусть венцы перед тобой:

Не в них прямое наслажденье!

Когда я кончу дней теченье,

Быть может, ты, Поэт младой,

Наскучив шумною столицей,

Придешь в страну, где друг твой  жил,

И над его простой гробницей

Прочтешь слова: он счастлив был!

 

 

А. Крылов.

Соревнователь просвещения и благотворений, 1822 г. Часть 17