И на меня, угрюмого, больного, Их добрые почтительные лица Глядят с таким глубоким сожаленьем, Что совестно становится. Ничем Я их любви не заслужил. 1855
Ваше имя (обязательно)
Ваш e-mail (обязательно)
Сообщение