Мята

Мята.

 

 

В одном саду, в тени сиреневых кустов,

На грядке меж цветов,

Лилей и васильков,

И Мята выросла простая:

Садовник тамошний, Панфил,

Лилеи, васильки водою поливая,

Любуясь ими — их хвалил;

А Мята — примечая,

Одна похвал не получая,

Раздумалась с собой:

«Жестокий жребий мой!

Я пользу доставляю,

Но лишь одну меня не хвалят. . . . Понимаю!

Мой вид не так цветист, я всех из них простей.

 

Как не жалеть, что свет превратно рассуждает!

Он тех честит и тех ласкает,

Кто не полезнее — а видом поцветней!