Поэт

Поэт.

(Надпись, найденная на древней гробнице.)

 

 

Со дня рожденья моего

До тихого часа кончины

Мне в утешенье ничего

Не бросила рука Судьбины.

Как пасынка, жестокий Рок

И гнал меня и ненавидел:

Я матери своей не видел

И с воплем проводить не мог

Отца на тихое кладбище.

Я вырос на чужих руках —

И только иногда в мечтах

Видал родимое жилище.

Меня, как друг, одна сума

В дороге жизни провожала;

И роскошь от меня бежала,

Как от врача бежит чума.

Когда я чувствовал любовь

И сердца речи изливались;

Все, глядя на меня смеялись,

Не понимая чудных слов.

Хотелось мне пожить для Славы;

Но женщину нашел и в  ней:

Она и ласки и забавы

Хранит для гордых богачей.

Но я отмстил своей Судьбине;

Я на нее все клеветал —

И целый век свой воспевал:

,, Блажен, кто не был на чужбине

И дни ведет, подобно мне,

Под отчей кровлей в тишине;

Кто, чужд и грусти и печали,

Уснет и встанет без забот;

Кому бессмертные послали

Кусок земли под огород;

Кто в тихое уединенье

Под низкий, но приютный кров,

Подобно мне, призвал любовь —

И с ней вкушает наслажденье!

Блажен, как я, сто крат блажен,

Кому послушны струны лиры:

Весельем сладким упоен,

Он тешит ими слух Плениры…

И что ж? Напрасно б он хотел,

Любя безвестность и забавы,

Сокрыться от богини — Славы —

Бессмертие его удел?

Стоустая Молва укажет

На обвалившийся намет

И позднему потомку скажет:

,, Благоговей! Здесь жил Поэт”.

 

 

Плетнев.

БЛАГОНАМЕРЕННЫЙ №4,  1821