Отрывок из Клейстовой весны
Автор: Покровский Иван Гаврилович
Отрывок из Клейстовой весны.
Сени священные, кровы густые, где любят рождаться
» Думы высокие! Вы, примите меня, вы повейте
Силою творческой, да воспою возрожденье при роды.
Злачны луга, живые в блестящем движеньи потоков,
Вы долины, росой осребренныя светлой, прохладной,
С вашим дыханьем в себя впивать начинаю блаженство.
Холм ароматный! взойдя на твою я вершину, прославлю
Звуками струн на полях и в дубравах блестящую радость.
Песни веселой моей внимайте, Аврора и Геспер!
В облаке алом, в венке из лилей молодых и фиалок
С неба спустилась весна, и дыханьем небесным Природу
Вдруг оживила с холмов покатилися снежные глыбы,
Реки помчались в брегах и дожди с — облаков заструились,
Волны ринулись в луг. Селянин устрашился.
Дохнула
Снова весна; поднялись туманы, лазурь прояснилась.
Жадную землю опять напоила струя, покатились
Воды. Но часто зима, при возврате ночей рассыпала,
Сильно крылами треся, и мятели и вьюгу и иней;
Часто сзывала еще она необузданны бури;
Бури из северных стран, из пещер завывая, слетались:
Хляби терзали морей и с корнями древа исторгали.
Но животворным весна повеяла снова дыханьем,
Воздух смягчился; ковер из кустов, из цветов, из посевов
Смелой сотканный рукой, испеcтрил и долины и холмы;
Тени бук распростер, раздалася мелодия в роще,
И в кристалле ручьев за игрою блестящее солнце;
Искры сверкнули в струях; разлились ароматы в Эфире;
Звуки пастуших рогов пробудили заснувшее эхо,
Вы, в чьих заблуждших душах, как ночи и осенния мрачных,
Радости луч во век не блистает! Престаньте сомненьем,
Горестью дни потемнят скоротечные. Пусть славолюбье,
Мстительность, скупость и бледная сетуют зависть;
К радости вы рождены. Не томится невинный и добрый.
Пейте восторг! Он для вас! он волнуется звучно в эфире,
В долах струится, цветет. И вы младые подруги
Юной весны, из темниц городских позлащенных бегите;
Душны оне! Ах, скорей к Природе спешите!
Вас эхо,
Встретит в долине, зефир в распущенных кудрях заиграет
Здесь вы пляшите в лугах, или сев у потока,
На непорочную грудь, из фиалок гирланды сплетайте.
Тут где скала, семьей поросшая лип вечно юных,
Быстрый, лазурный попок одевает ветвей и пеленою,
Здесь на покате, в траве я сяду. Как радость улыбкой
» Все оживляет окрест! Мирные хижины, стадо,
Холмы, леса!…. Ах! где блуждающий взор успокою я?,
Там ли, где весь муравой усеян посев и цветами,
Где постепенно в туманной дали теряются гряды,
Иль где кустарники роз, над прудами блистая склонились?
Вдруг изумленный мой глас увлекается Бельтом всемощным;
Полная скачущих волн лазурная бездна, и солнце,
И небосклон в его синих кристаллах пылают,
Водных гигантов толпы на поверхности носятся быстро.
Сельская муза! взгляни: среди луга с подъятой гривой,
Кони сурово стучат копытами с радостным ржаньем;
Ржанье в сосновом лесу отдается; из хутора кравы,
В брод переходят болота, быком ведомые важным.
К хутору ивы ведут и осины; за ним же пригорок
Лоз виноградных обвитых плющем, главу возвышает;
Часть его в блеске горит, другая туманом одета;
Облако скрылось, и всё постепенно в лугах засияло.
Жавронок возносится, зрит под собою блаженные долы,
И продолжает парить с весельем. Гремящие трели
Тешат в трудах земледельца. Он слушает громкие трели
И на взрывающей плуг опирается, и окруженный
Стаей сорок и ворон, бросает он взрытую землю.
Сеятель, дождь золотый, выступая, струей проливает.
О, рассыпай семяна для себя, поселянин прилежный!
Ах! когда бы тебя напоил твой сад виноградный!
Ах! когда бы к твоим устам склонилися ветви
С сочным плодом. Но увы! война, и с зевом отверзтым
Голод, и с ними толпы разъяренные всё разрушают:
Труд и надежду, как град метаемый грозною бурей.
Классы питательные война вырывает мгновенно,
Куст виноградный и с ним его повергает подпору;
Пламенем села, леса пожигает. Но где я?
Блистают
Там на горах орудия смерти, из зевов медяных
Огненные облака вылетают, гремят и крутятся:
Страшные груды изъязвенных песок покрывают.
Зрящее око с небес, неистовства братьев узревши,
В грозный мрак облекает Природу. Взгляните! Склонился
Юноша в цвете красы к сопутникам тихо главою;
Душу бегущую он и потоки струящейся крови
Хочет еще удержать, и надеждою тщетною льстится
Милую сердцу опять увидеть, и с уст драгоценных
Верности долгой принять награду в немом трепетанье!
Меч прознает его. Подруга зальется слезами;
В нем угасает поэт, священный наставник потомства!
И. Покровский.
Соревнователь просвещения и благотворений, 1820 г. Часть 9