О путнике

О путнике.

 

 

Так некий путник по крутой тропинке

Выходит утром, — рдеет чуть восток,

И на траве холодные росинки,

И под ногой скрипит песок.

Проходит быстро утро, и в зените

Пылает солнце — исполинский шар.

Но там, в лесах, паук развесил нити,

И от озер — как будто легкий пар.

Мелькнут часы. Зардеет запад ало,

И все затянет, надвигаясь, синь.

Молитву дня свершает мир устало,

И засыпает, чуть сказав: аминь.

В час этот, путник свой костер разложит,

И будет думать, отгребая лед:

— Здесь, на вершине, снег, но сон, быть может,

Усталый до утра найдет!

Пойми, что здесь, где лунным перламутром

Разсвечен лед, и крылья распростер

Суровый Рок, как и везде, пред утром, —

Ночь холодней… Встань, разведи костер!

Снега! снега!.. Над ними — купол звездный.

Холодный отсвет месяца-серпа…

…И он не знает, что тропа

Вдруг обрывается над бездной.