От них мне грустью, скукой веет…
От них мне грустью, скукой веет
Не по душе мне этот мир:
Там только человек не сир,
Где все его любовью греет:
Тогда ласкается мечта,
Все оживает как — то чудно;
Там жить нам не бывает трудно,
Где за одно и сердце, и уста!