Здравые мысли на провинциальном кладбище

Здравые мысли на провинциальном кладбище.

 

 

А при жизни, наверное, вытянули жилы,

И пальцами скрутили — в жгут…

Ах, серые камни, — забытые могилы

Любвеобильными надписями наивно лгут!

Мы все не какие-нибудь святые,

И ты понемногу всю жизнь лгал,

Исправлял чужие ошибки, расставлял запятые,

Попадая к другим

Случайно —

«С корабля на бал»…

А затем—все проходит: ум, любовь, слава…

Об этом каждый гимназист знает.

Наступает мрак.

Ах Чацкий, Вы старомодны, право,

Как старомодны Ваши — жабо и нечто,

Похожее на фрак!

Но, утешьтесь: также на плите Вашей могилы

Любвеобильной надписи появиться суждено:

— «Куме, не теряй силы,

Спускайся себе на дно!»…

Если осталось жить не много,

Уйди просто, оставаясь по возможности нем.

Не уподобляйся кухарке, которая с порога,

Бросая место, «дерзит всем».